到底什么是真?什么是假?真的是你?是我?還是這世界?假的又是什么?是生活?是人生還是這無邊的落寂?

　　看云卷云舒，看微風漸起，看這世界哭泣，人生似這春雨，春去秋來，看的到，感受的到，只是來的似雨無聲無息，走的也似這雨中輕蝶，撲動的翅膀，倔強卻又找尋不到方向。

　　山邊一灣清湖，微風過后，于波光粼粼中尋到一襲白衣的你，蓑屋孤影，看這春雨的開始，也在看湖對岸的你，無聲無息，如湖中的小荷，一陣風來過，心臟跳動了一下，只是卻在波光中找不到一個完整的你。意想發(fā)現(xiàn)你的所在，卻恨春雨來的不是時候，不知是落淚還是這春雨，入水即逝，如你的孤影。

　　春雨不會在意這世間所遇何處，風動，雨動，然后卻有那么一縷，倔強的落在了波光中的你的身上，與你相擁，滿足的閉上了眼…只是擁抱的是不是真，他再也不知道。

　　或許這世間萬物皆有其規(guī)則，這歸則如假似真，假的我們永遠也觸碰不到，真的卻又那么近在咫尺，正如這細雨，柔弱的身體，帶著萬物的希望，出生于天際，成長于下落的那片刻，在落地的那一瞬綻放，也歸墟于綻放的大地。美好總是轉(zhuǎn)瞬即逝，一個轉(zhuǎn)身，世界也因你改變，在你轉(zhuǎn)身回尋的時候，世界已不是那世界

　　風中微冷，屋中，有那么一盞泥燈，一縷燭火，執(zhí)著的在這風中生命不屈，不知道是自己的心動，還是這風動，即使知道自己時刻都可能逝去，卻是讓這寒冷止步，柔和的光，無處不在，靠近，原來他的世界也會讓人痛。

　　痛的不只是這火，還有這酒，一斛青酒，揮霍人生，在夢的世界里有一個真實的自己，會笑，會鬧，會夢。一份自己的世界豈不是很好，或許這痛也是樂。

　　夢中，不知自己是誰，更不知道散了的髻，有那么一根飄落的頭發(fā)，失落中找不到家，茫然中東飄西蕩，他遇到了塵埃，只是塵埃不懂他的痛，他遇到了燭火，只是燭火很冷漠，他只能思索自己的存在，自己是誰，他覺得他失去了一份很重要的東西，可是他始終沒能想起，飄落，無聲無息，因為那份傷感沒有聲音，一聲朦朧的春雷飄過，他睜開了迷茫的雙眼，他想起了他的失去，他想起了那是他一生惟一的歸屬，只是塵埃落定，他遇上了書卷上那一滴灑落的青酒，柔弱的身子再也動不了，這痛，刻骨銘心，他不知道自己是不是該怨恨這無跡的春雷。

　　一卷詩書，一場人生，你以這詩書揮毫人生，用詩書找尋人生看不到的地方，驚艷四方，卻解不開此刻的愁緒，你聽不到這春雨的哭泣，你感受不到這燭火的倔強與冷漠，你品味不了這青酒的無夢的痛，你更看不到此刻書卷上酒水中那一根發(fā)絲的失落，你找不到，找不到這世界的真與假，因為你不知道自己是真是假。

　　夢醉，側(cè)臥，冷寂，世界也停止了哭泣，微風，動了的是你，不知是夢中的你還是側(cè)臥的你，無心在意這亂了的世界，扶墻出門，你看到了湖面上的那縷泥燈的光，抬頭燈盡，原來那是最后一縷。

　　你抽身進屋，卻沒發(fā)現(xiàn)身后那來自東方的那一縷若有若無的融入黑暗中的光，也沒發(fā)現(xiàn)屋邊那一樹姹紫嫣紅。

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